Ещё не закончился отпуск короткий,
Ещё половодье не смыло мосты,
Рыбачьи баркасы и утлые лодки
качает на волнах. Штрихи пустоты –
на пляже нагом, облетевшие ивы,
под чахлой акацией, грязный песок
и тени ветлы коротки, молчаливы.
Мир холоден, честен, спокоен, жесток.
Ещё перелётные птицы с рассветом
не тянутся к югу, в полёт, в косяки.
дождливые ночи грядут, по приметам,
но запахом хвои манят сосняки.
Роняет росы первородную влагу,
ещё по низинам белёсый туман.
Легко и волшебно слова на бумагу
ложатся друг к другу. Осенний роман
ещё не написан и вряд ли возможен.
Парят в облаках подвесные мосты.
И чудится, голос знакомый, встревожен.
Нет, это пригрезилось, это не ты.
Не ты, по утрам, не одета, босая
бросаешь монеты в озёрную муть.
Не ты, по траве, осторожно ступая
сбивая росу, продолжаешь свой путь.
Не ты прошептала слова обереги
ломающих, тонкую грань немоты.
Не ты ускользаешь, а счастье, навеки…
Ещё половодье не смыло мосты