***

…
И поняла я только в этот день
Что писать можно о чем угодно,
Но в любом проулке его тень,
И в голове происходит бойня.

И как оказывается я врала.
Врала что не бьется чаще,
И что не по нему слеза была,
И что с касанием день не становился слаще.

Врала что не запомнила цвет глаз,
Рисунок плеч и брови.
Врала что не использую его фраз,
И что слабею при виде крови.

Врала что хладнокровна,
Врала что мне не все равно,
Врала что так покорна,
Врала что в голове дурно.

Соврала что полюбила платья,
И вру что я люблю штаны.
И вру о том что руку не хотела сжать я,
И о том кто друг другу мы.

И вру о том что это важно,
И вру что не думаю о том,
Как наши действия виражны,
Как с ним проваливаюсь в сон.

О том как звучит дыханье,
О том что глаза его мне шепчут,
Когда усмирено его сознание,
И столько робости в его смелой речи.

И я совру о том что не гадала,
Не думала о тех глазах, порой в печали,
Правду его сердце мне сказало?
Сказало ли? Или мои глаза тогда мечтали?