Из белых хлопьев,падающих хлопьев...,
из них лишь состоят мои слова,
из завывания ветров,из длинных воплей
растут снега до крыш,твои снега.
И всё-таки кручинная дорога
всё зачеркнёт,всё спутает вконец,
и под замёрзшим солнцем недотрога
припомнит песню золотых колец.
Увидит сон таинственный и новый
из юности и детства своего,
и дружбу-лад с кормящею коровой,
и с нежною заботаю его.
Цветёт черешня нынче одинока
в непаханном,заброшенном краю,
стоит судьба стройна и черноока,
в дыму костра,которую люблю.
Всё остаётся,верю, в поднебесье
записанное золотом в стихах:
дела,свершения...,степь с речкою,полесье,-
и между строк ,и что-то на строках...