Сшивал я дни из лоскутов
иглою ярких впечатлений,
из летних сказочных миров,
из тонких линий искушений.
Трава пожухлая умрёт,
там где весной гуляли пары.
Вновь первым снегом упадёт,
и ляжет холод на бульвары.
Я отражал себя в воде,
в туманах лёгкого полёта,
забыв о сумрачном дожде,
застыв навечно в летних фото.
Листвою жёлтой опадёт
сентябрь временем природным.
А память лоскуты всё шьёт
под голубым,и ярким сводом.