И в давнем прошлом
и в недавнем и вчера,
И в наших землях
и в заморских землях где-то,
Знавали мы
таких кудесников пера,
Что нам нескромно
относить себя к поэтам.
И Бернс и Пушкин
и Гомер и Саади,
На зависть всем,
свои оттачивали перья,
У них и сердце билось
пламенно, в груди,
Тогда как наше,
где-то в среднем межреберье.
В стихах, что пишем мы,
святая простота,
Мы рифмы детские
безжалостно полощем,
В большой поэзии
не смыслим ни черта,
Хоть быть несведущим,
совсем не значит проще.
Мы от штурвала,
от мартена, от сохи,
Кто внуков нянчит,
кто значительно моложе,
Но есть те люди,
что хотят читать стихи,
И мы их пишем,
но конечно так, как можем.