Я скучаю.
Я по правде до боли скучаю.
По жизни, что прожил я так, как хотел,
и по той, что я прожил случайно.
Я скучаю по фразам, по датам, местам
и по чувствам, что брошены в прошлом.
Я скучаю по тем, по кому и скучать-то
как будто бы мне не положено.
Я не знаю,
почему я всегда выбираю
пути, что полны разных воспоминаний,
а не те, что их не вызывают.
Почему каждый день будто ссылка в страну,
где мне быть до безумия грустно?
Ты не знаешь? Я тоже. Я словно ловец
из романа за авторством Пруста.
Я скучаю.
Я скучаю по тёплым беседам,
в которых творили мы вместе судьбу,
и по нашим прощаньям, приветам.
Я уж точно никак передать не смогу —
ни духовно, ни вовсе словесно, —
что соскучился даже уже по тому, как
ты меня называла Эрнестом.
Я ведь помню.
Я по-прежнему помню, поверь:
как молча сидели на старой скамье
и в тени от сосновых ветвей;
как часами гуляли по паркам, садам;
как легко нам далось расставание...
и как я обещал два билета в кино,
но, увы, не сдержал обещания.
Я продолжу
ежегодно искать с тобой встречи.
Ты как препарат, а мой странный недуг
ничего из лекарств не залечит.
Мне так важно порой видеть имя твоё
среди новых полученных писем,
что невольно находятся сами слова:
"я, похоже, до смерти зависим".
Я стараюсь,
я пытаюсь сражаться с душою,
на все её крики ответить умом
и вконец помириться с собою.
Но проблема не в том, что я вижу те сны,
где меня кто-то держит за руку —
я давно одинок и я даже привык,
но тебя не забыть мне, подруга.
Мы простимся.
мы простимся и встретимся снова.
Как множество раз до текущего дня,
только дай опять выдумать повод.
Допускаю, что, может, всё это враньё
и я просто тобой одурманен.
Но уверен в одном: вишня лучше дубов.
Au revoir. Adieu. Я скучаю.