Давай-ка представим, что всё наше прошлое —
просто какая-то глупость;
что не было дружбы, годами изношенной,
в чате всегда было пусто;
что каждая тема, что мы поднимали,
на деле какая-то ересь;
что те, кем мы были, и те, кем мы стали,
забыты, потеряны в детстве.
Забыли? Отлично. Теперь же давай-ка
попробуем не удивляться,
когда наша память, как мелкая галька,
прольётся песком между пальцев
и, ноги осыпав, напомнит случайно,
как было нам весело вместе,
покуда боролись совсем невзначай, не
желая ни капельку мести.
Потерянный друг — он как старая ваза,
что чутко храним на комоде.
В ней впредь ни цветка, и она безобразна,
но важной была в эпизоде,
и чтоб её выбросить нам, как назло,
никогда не достаточно чести,
хоть выцвели краски и треснул фарфор,
а со временем больше лишь трещин.
Мы жизнь проживём и не встретимся снова
на этом кружащимся шаре,
и даже запиской мы не удостоим
того, с кем о многом мечтали,
когда наши дни будут все сочтены и
нам гробом заменится кресло,
обменяв адреса и миграций листы на
одно постоянное место.
Поэтому, знай, я тебя попрошу: ты
запомни меня своим другом.
Пускай мы юны были, будто шуты: что
ни делали, всё было глупо.
Но в этом всё счастье — мы это поймём че-
рез лет ну как минимум двести,
когда после смерти с тобою вдвоём мы
в аду всех разгневаем бестий.