Это сегодня так видится – всё закрыто,
Будто закупорено. Это мир,
Я в нём, дух во плоти. Как взгляд в корыто
Пушкинской старухи – на этот миг.
Странный мне, чужой, но притом знакомый
Жутко. Вот попробуй тут разберись.
Это что-то давнее из генома,
Гибели оценивающее риск.
Что успею? Ради чего всё это
Длится – я продолжаю жить?
Ради ощущений, природы света,
Без неё нет щупалец у души.