Что ждёт меня?

 

Сума ли паперть, дряхлость слабых рук?

Болезнь суставов  на лице морщины?

В тщедушном теле – нездоровый дух?

Прядь в бороде и головы седины?

 

Что ждёт меня? В полёте журавлином пух?

Или синицею в руках – усталость?

 Души моей страстей огонь потух.

Да! Уже не за горами старость.

 

Что будет делать мой доселе пыткий ум?

Не знающий в пылу фантазий меры.

Творить, кладя на строчку вескость дум?

Ломая преднамеренно стихов размеры.

 

Предугадать любимость песни не дано,

Никто не знает – что молва подхватит,

Хоть строки жизни все написаны давно,

Я буду рифмы лить, не говорите: «Хватит!»!