Коварно увядает вся природа,
Вновь замелькало слово просинь,
И, как обычно, в это время года,
Писать положено про осень.
Не виден в небе самолета след,
Клен ветками стучит в окно,
Скукожившись, как старый дед,
Не радуют ни гости, ни кино.
Уже и в зиму заказав билет,
Следя за серо-рваной тучей,
Сижу я, завернувшись в плед,
Бесформенной унылой кучей.
Чуть подвываю от тоски,
Волчицы раненой навроде,
Где шерстяные мои носки,
На антресолях или в комоде?
И молоточком стучит в висках,
Оркестр в ушах инструментальный,
А сердце трепыхается в тисках,
Фи, как звучит банально.
Из магазина по пути домой,
Осенний лист пред носом крУжит,
Идти положено бы по прямой,
Сворачивать приходится от лужи.
Туманный в воздухе витает смог,
Обосновались на пеньке опята,
В сырую влажность за порог
Слабо мне сунуться, ребята.
Уже темно, а на часах лишь восемь,
Все меньше солнечного света,
Я не хочу писать про осень,
Хочу обратно вернуться в лето.