Скрыться бы сейчас на крайний север,
Собирать последнюю чернику.
Может быть, к грядущему апрелю
Смерть и мне покажется безликой,
Но пока она излишне чётко
Проступает в лицах незабытых.
Танки бьют по мне прямой наводкой;
Сердце, как позиция, открыто,
И клубится в нём густая горечь
Застоявшимся табачным дымом.
А к утру туман затянет город
Ароматом безмятежно-дынным,
Сладким, как несбывшееся лето.
Только утром завтра будет осень,
Да и нас, непразднично одетых,
В школе жизни не про лето спросят.