Каждый день мы встречаемся с жизнью,
Каждый день нам бросает она
Выбор, ведущий к событию,
Из которого плетется судьбы канва.
Безрадостна встреча, где нож под ребра
В темноте переулка застанет тебя,
Или руки чужие раздвинут бедра
В черной пасти пустого подъезда.
Встречи бывают, где стул и верёвка,
В горле ком порожнего дня,
Или случайная встреча с "лимонкой"
В том краю, где мир пожирает война.
Но самая страшная встреча, возможно,
С тем, кто всегда с тобой,
Кто из зеркала смотрит в тебя осторожно -
Встреча с самим собой.
И никак не узнать заранее,
Что скрывает полог ресниц,
Тщетны будут и жалки старания
По возведению личных границ.
В тебе может таиться убийца,
А может миссия, пророк,
Метиса кровь или арийца
Скажет ниц падать иль взводить курок.
Душа может быть младая,
Или с налетом прожИтых веков,
Не представить, куда заведет кривая
Поступков твоих и кому-то брошенных слов.
Есть встречи желанные, теплые,
А есть будто с пропастью ада,
Глаза мои были мокрые,
Но не от боли – скорее в награду.
Себя разглядев и выслушав,
Поняв, полюбив и простивши,
Я боли колодец высушила
С души сбросив ветхое, сгнившее.
И больше не стала прятаться
От мира внутри и снаружи,
А если слезы и катятся,
От того лишь, что стало лучше.
И сняв с себя слой за слоем,
Болью укутала боль,
Нет смысла теперь воевать с собою.
В душе был погост, а теперь зацветает любовь.
06.09.23