Как жаль, что мы не пишем письма
и клей не мочим языком
и не храним, не видим смысла,
ответ не сочиняем вечерком.
Я надушила бы листок духами
(осенней призрачный букет)
чертополох воспетый мной стихами
тебя берёг чтобы от бед.
Как в детстве обведу ладонь
и разукрашу ярко ноготочки
а ты своей ладошкой тронь,
а дальше точки... точки.
Признания в стопке и в тесьме
и бантик в узелке любовном
и что же там в этом письме
забытым , стихотворным?
Не пишем писем, шлём открытки
и вот несутся они вдаль,
так весело,игриво...прытко,
но нас в них нет!Как жаль!Как жаль.....