Чужие люди под общей крышей,
Скрестила жизнь их, плелась канва.
О быт мещанский скреблись в ней мыши,
Огня б добавить, где взять дрова? . . .
В пижамах серых, в потёртых тапках,
Остались в прошлом мечта и страсть,
Ушли на свалку те письма в папках,
Что как-то странно легли не в масть.
В быту рутинном вы не сумели
Сберечь погоду былых картин,
Когда-то руки друг друга грели . . .
Тревожит память . . .
Твой палантин.