Встречай меня, море! Я только что с неба. Мои чемоданы полны сувениров. Там голая правда, бессонная небыль и детская тайна со вкусом пломбира. Там запах печенья и боль от занозы, туман сладковатый над свежим какао и дружба навеки… Вот только, серьезно, того, что осталось, – так мало, так мало. Лишь два чемодана, две запертых бездны. Все собрано в кучу, спрессовано крышкой...
Того, что осталось, так мало. Но честно, того, что случилось, – хватило с излишком. Я – маленький прочерк, дитя девяностых. Листок, что был вырван судьбой из контекста: бесшумный, бескрылый, бесцветный, бескостный. Без права на счастье, без права на бегство. Не жить полноценно, а быть постояльцем: привыкнуть нельзя, а что делать – не знаешь. Берешь себя в руки, в холодные пальцы – и долго сжимаешь, сгибаешь, сминаешь...
Но хватит о грустном. Что было, то было. Когда на песке разложу я вещицы, ты смоешь их пеной, как пеной от мыла, поскольку не это должно сохраниться: не груз ожиданий – массивных и важных, а в собственной сути большие изломы.
Я – твой невесомый кораблик бумажный. Встречай меня, море! Я дома!
Я дома.