В небе прорехи, в них прячется лёд,
Стынет вода на озябшей траве.
На остановках толпится народ,
Утро теряется в этой толпе:
Люди, распятые в серости дней,
В будничности поцарапанных душ.
Утро стирает улыбку луне,
Топчет поверхность затянутых луж.
День заглушает уснувшую боль,
Кофе по-прежнему жжёт и бодрит.
Я вспоминаю логин и пароль,
И из окна позабывшийся вид.
Вечер – как маленькой жизни излёт.
Девять маршрутов к тебе приведут.
Я, полагая, что это пройдёт,
Вновь выбираю десятый маршрут.