Он летел, как когда- то в детстве,
Над горбами утлых домов,
Над платками полей окрестных,
Над застеленным мхами лесом-
Раем истовых грибников,
Над рекой и древним погостом,
Где полно знакомых крестов,
Что могли бы задать вопросы -
Как, однажды проснувшись взрослым,
Он уехал и был таков..?
А внизу догорало лето,
Розовел к холодам закат,
За приземистым домом деда
Еще жил и тянулся к небу
Преисполненный яблок сад,
И светились на кухне окна…
Странно- дом- то пустой, кажись…
Не успев присмотреться, кто там,
Он покрылся холодным потом,
Слыша дедовский крик «Проснись!»,
И очнулся уже на встречной.
Еще пару секунд, и он
Мог бы запросто въехать в вечность,
Разогнав по дороге млечной
Свой груженый зерном фургон…
Через год, взяв отпуск на осень,
Он проделал длинный маршрут,
Чтоб найти его крест меж сосен
И сказать, поклонившись оземь,
«Дед, прости дурака, я тут…»