Писать стихи на всём,
хоть на листе,
на бабочке, крыле,
на жалящей осе,
под микроскопом, как циклоп,
как толоконный лоб, чай поп,
все буквы собирать горстём,
на паперть вынести, на холм,
там бедный, нищий с воронком,
нельзя же их дразнить венком,
сонет для барышень, для тонких форм,
на бусах, на духах, на маленьких руках,
на ямочках, что в шёлка облачках,
а там и гать, Флоренция, гондолы не объять,
стихи ложатся там в морскую гладь,
историк взяв перо, там пишет мадригал,
эпохи, как зерно, их в слоги собирай,
утонут всё равно, ведь океан вандал.
Мы молимся кресту и на крестце сидим,
вся живность на земле, скелет в кресте,
и стих, как ребятню, с рождения крестим,
и сколько лет и зим, Воскресе…, в своём реестре.
Мне нечего сказать, теперь: Писать, писать…