Жил Поэт на речке вольной,
День и ночь писал стихи…
В парадигме алкогольной
Иногда дразнил гудки…
Но однажды - с опохмела
Спирта вышел профицит,
И Поэт - такое дело:
Должен был отдать концы…
И, конечно, перед этим
Разобраться нужно ТАМ,
Что с ним делать, кто ответит:
В Сад его или в Бедлам?
Вот предстал Поэт пред Богом,
Перегаром всех разя,
- Что явился, ради бога,
А ведь знаю я тебя!
Сколько дней, ночей с тобою
Я провёл, чтоб ты страдал!
И тебе, само собою,
Я свои стихи читал…
Ты записывал, считавший
За свои - претензий нет!
Так узнали в кущах райских:
Автор - вовсе не Поэт!
- Это ж я - стихи слагаю,
Их за мною пишут вслед…
Пушкин, Блок - когда узнали,
До сих пор не верят, нет…
Вот тогда я был в ударе,
А теперь - есть Интернет…
С Интеллектом пишут в паре,
Ты - не пишешь, спору нет!
Вот поэтому с тобою
Интересно мне творить…
Знатной рифмой колдовскою
Для тебя стишки добыть…
И поэтому - обратно
Отправляйся, ситный друг!
И бухать бросай, понятно?
В преисподню заберут!
Там, конечно, тоже пишут
Бездари и дураки…
Не читают их, ну вижу,
Щас - достану из реки!
Принудительно дыханье
Сделал корешу сосед,
Прям как будто - на свиданьи…
Так очухался Поэт…
И с тех пор и днём и ночью
Ждёт, когда же Бог зайдёт!
Не написано ни строчки,
Может - правда, может - врёт!
14.09.2023