Высь, омытая прохладой,
кружит голову.
Кружит ветер, раздувая
листьев золото.
Искр солнца на прощанье
всюду ворохи
малахитовых, багряных,
алых всполохов.
Ах, угаснуть им навек,
Печали празднуя,
Беспризорным, непосчитанным,
Неназванным.
Вот и слушаем невнятные
Шептания, —
Те же листья
в ожиданьи
Увядания.