Ах, осень, осень… грустные мотивы
мне напевает ветер сентября.
Да он и сам, не так уже игриво,
срывает лист с плакучей старой ивы,
как будто понял счастье бытия.
Вода Томи пленительно - безмолвна, –
по серой глади цепью облака
плывут, ныряя в шёлковые волны.
Вослед им машет парочка влюблённых,
вручив реке судьбу наверняка.
А вдоль аллеи стройные рябины,
чей напоказ пурпурно-красный цвет
чарует взоры гроздьями рубинов, –
душе крылатой редкостно любимый.
Я далеко и мне лишь двадцать лет…