Засмотрелась на рощу, опять позабыв обо всём.
А по осени, видимо, так зачастую бывает,
Что душа, окрылённая, павшим осенним листом
Средь берёз золочёных летает, летает, летает…
Устремившись вдогонку за тем торопливым листом,
В чьей-то тёплой руке на мгновенье ещё задержаться.
И не важно, что станется с ними когда-то потом,
Погостить бы ещё в этом тихом берёзовом царстве.