Был путь извилист и тяжёл,
Но я, преодолев усталость,
В конце концов в страну дошёл,
Которая зовётся Старость.
Нашёптывали голоса,
Мол, успокой себя до срока,
Отправься сам на небеса,
Ведь Старость, говорят, жестока.
Там одиночество и боль,
Воспоминания-тираны
Там щедро посыпают соль
На недолеченные раны.
И что же? Я стою в стране,
Дойдя в неё себе на диво,
И кажется, пожалуй, мне,
Что в Старости не так паршиво.
Я оценил здесь тишину,
Доступность праздности и воли,
Ещё бы мне сюда жену,
Но, специфическую, что ли.
Чтоб отличалась от людей
Нездешней, бескорыстной сутью,
Чуралась взбалмошных идей
И выделялась полной грудью.
Пред неминуемой чертой,
От разногласий не страдая,
Я жил бы с нею, золотой,
Но, чур, была чтоб молодая.
Я знаю, слишком много «чтоб»,
Но, бобылю, мне так охота,
Чтобы меня отправил в гроб
Действительно любимый кто-то.