Тоска. И небо цвета воска.
И люди, как с картины Босха.
Бегут, исполнены страстей
И новостей.
Влекут, привычные дороги
Целуют сухо чьи-то ноги.
Летят куда-то в гуще дня,
Уйдя в себя.
Спешим, наполненные сутью.
Бежим, катящиеся ртутью.
А вечность прямо за спиной,
Всегда с тобой.
Устав от скученности мира,
От стен привычного эфира,
Уйти в себя и от себя
И отлюбя.
Тоска. И люди цвета воска.
И небо как картины Босха.
Молчит, пречуждое страстей
И ждёт гостей.