В мудрёный новый век живу я очень просто:
С утра пишу стихи, а вечерами – прозу.
И рукописей жечь своих я не умею –
Лежат себе листки, пылятся и желтеют,
Напоминают мне белёные заплаты.
Давно распался мир на бедных и богатых,
Которым не до книг в их суете и блеске.
И потому своим мне поделиться не с кем…