Непосильно по миру слоняясь,
Я себе натрудил позвонок
И, под грузом прожитым склоняясь,
Я устал волочить свой мешок.
А в него громоздил я, вздыхая,
Дней прошедших объемистый хлам,
Накопил я его, собирая
По квартирам, учебам, дворам.
По романам, музеям, вокзалам,
Умножал имена и слова,
Уйма книг, несть числа кинозалам,
Дребеденью полна голова.
В ней засели чужие цитаты,
Фотовспышки случайных людей,
И уже мне не нужные даты
В подтвержденье истории всей.
Переезды, отели, столицы,
И клубок достопамятных мест,
Монументы, сады и гробницы,
Взвизги труб похорон и фиест.
Многоцветным, безумным салатом
Прокрутилась вся эта фигня,
В этом мире, на буйство богатом,
Где-то жил очень маленький я.
Мне ссудил Режиссер-Постановщик
Ворох знаний, рассказов, вещей,
И, очкастый, еврейский старьевщик,
Я гордился коллекцией всей!
Но однажды, уставши от ноши,
Из религий, наук, языков,
Я прилег на зеленое ложе,
Постигая премудрость цветов.
И, восторгом дыша незнакомым,
Показалось мне вдруг, что могу
Наконец, полетать невесомым
Я на радостном этом лугу.
Собирая последние силы,
Я спросил, обращаясь к Судье:
И зачем это, Господи, было,
В неприметном моем бытие?
Сентябрь 2023.