Я пишу тебе так привычно, в ранних сумерках сентября:
- Знаешь, в парке моем столичном вновь рябины огнем горят.
И прохладны уже рассветы, и все ближе осенний сплин,
Но мне слышится эхо лета в легком шорохе мокрых шин.
Город в дымке, и шпили башен расплываются в миражи.
И похоже, что воздух даже, как осиновый лист, дрожит.
Ты мне пишешь: - Ох, срочно нужен теплый кофе, носки и плед,
Потому что, похоже, хуже и мрачнее сезона нет...
Снова холодно, серо, сыро. Настроение на нуле.
Ну вот было же лето, было... в бликах солнечных на стекле.
И теряются все надежды в холодеющих пальцах рук,
И от осени неизбежной даже птицы летят на юг.
Я пишу: - Посмотри, по листьям солнце летнее разлилось...
Будто кто-то прошелся кистью над верхушками у берез.
И оттенками цвета сена манят груши и алыча,
Даже капли дождей осенних по-особенному звучат.
От рассвета и до заката ходишь в осени, как хмельной -
Листопады и звездопады рассыпаются над тобой...
Ты мне пишешь: - Уже готовы книги, свитер, вино, плейлист.
Ведь не каждый же, право слово, сплошь романтик и оптимист.
Утро сонно, хранит усталость, дней бессмысленных круговерть,
Но, по сути-то, лишь осталось - до декабрьских дотерпеть...
Там шампанское, праздник, елка, фейерверки и все дела...
И совсем уж, совсем немного, до устойчивого тепла...
Я пишу тебе: - Прям под ноги осень стелет свои ковры,
Пахнут лиственным дымом горьким догорающие костры...
В песне ветра, в горячих искрах, в низкой кучности облаков
Я пишу и скрываю мысли под романтикой ярких слов...
Ведь так сложно порой [к несчастью], так немыслимо [кто бы знал...]
Перейти от простого "здравствуй... " мне к охрипшему "я скучал..."