Сказали мне, что я не лирик,
Что стих мой — штык. В том нет искусства.
Должна воспеть изящность чувства,
Воздушность, а не тяжесть гири.
В Донецке дом многоэтажный,
Разбито вдребезги оконце...
Что дождь, что снег, что палит солнце,
Душе израненной не важно.
От взрывов вздрагивает сердце,
О счастье песня не допета,
В одних цветах зима и лето,
И мне, как Музе, не до "скерцо".*
Когда однажды ранним утром
Трель соловья разбудит Землю,
А всё вокруг, природе внемля,
Засеребрится перламутром,
Тогда, на крыльях вдохновенья,
Взлетев в безоблачные дали,
Я улыбнусь своей печали,
Умножив радости мгновенья.
Под прорицания кукушки
Увижу краски листопада...
Да много ли поэту надо?
Придут стихи, лишь смолкнут пушки.
* — небольшое музыкальное произведение в оживлённом темпе.