Обездолено русское поле.
Не растёт ни пшеница, ни рожь.
Только жуликам - вольная воля,
Кто хоромы до неба построил,
И в село напрямик не пройдёшь.
Деревенский погост осквернили -
Наших предков святые места.
Пять крестов на "цвет-мет" растащили.
Кто же был тут - чужие, свои ли?
Побоялись хотя бы Христа!
По старинке присядем за столик,
Будем наших родных поминать.
- Наливайте! И тошно, и больно...
Ну а им-то хоть в небе спокойно?
Остаётся нам только гадать.
И у ветхой деревни, в "три дома",
Как у них - вся судьба позади...
Слава Богу, Собор хоть не тронут,
И от милого, тонкого звона
Только боль и тревога в груди.