То ли списать всё на обострение
Похолодавшх сентябрьских дней,
То ли на то, что у меня ни мгновения
Не получается не думать о ней…
Можно рубашку рвануть вниз от вОрота,
Можно все вещи закинуть в рюкзак…
Но… если есть в мире белое золото,
То на рыжьё не согласен никак.
Где она, грань, невозврата которая?
Где мы ещё всё успеем спасти,
Как прилетевшая по вызову «скорая»…
Или уже нам не по пути?
Или вокруг мы, с намёками около?
Знаем, как надо, но так ведь нельзя?
Помнишь, недавно сердечко как ёкало?
Можешь сейчас про него так сказать?
Я никогда не смогу успокоиться,
Чтобы спокойно кому-то отдать…
За полночь сильно, но, ссука, бессонница
Делает мне неудобной кровать…
© Сергей Ефимов