Шуршит ячмень.
Созревшие колосья
склонились вниз, ломая ровный строй.
Деревья говорят, что скоро осень,
но полдни отвечают им жарой.
Деревья говорят:
— Пора! Желтеем!
Но хитрый август прячет календарь,
А солнце рыжебрюхим котофеем
мурлычет, что осталось навсегда.
Ещё не клинит небо журавлями,
осенний день нам кажется далёк,
Но небо любит утром покальянить,
да и под вечер плавает дымок.
А я не верю, что уходит август,
он так красив, так молод и горяч!
А может, осень явится не сразу,
и будет лето!
Лето, слёзы спрячь...