Все моё - в пустяках и в иных мелочах,
Не стремлюсь я на небо - седьмое,
Где-то дерзко и грубо рублю я с плеча,
Но и это, друзья, наживное.
Всё моё - это мать, это дочь, это ты...
Всё моё - это рифмы и строки,
Не лишусь я и в этом своей правоты,
Где бесправие - быть одиноким.
Всё моё - это дождь, что по крышам стучит,
Это ночи и мысли о Боге,
Предрассветная явь, робкий шаг и лучи,
Что со мною пойдут по дороге.
А дорога безлюдна,сложна и пыльна,
И извилиста, то ещё будет?!
Может, птицею черною сядет вина
Или люди за что-то осудят?!
Или сердце окутает чёрная мгла,
И я сдамся, и камнем в пучину,
Занавесит мой ангел мои зеркала
И зажжёт с тяжким вздохом лучину?!
Но тогда всё плачевно, хоть сердце в огонь,
Всё моё - это тени и страхи..?
Дай,родная, скорее свою мне ладонь,
Я пойму, что душа не на плахе...
И могу ещё слышать за тысячи вёрст,
Голоса молодых и прекрасных,
Где моё, может быть, и для них сбереглось,
И свеча на ветру не погаснет.
Все моё - в пустяках и в иных мелочах,
Всё моё - это наше, земное.
А поэты уходят вчера и сейчас,
Но на небо своё - на восьмое.