Мужчина этот одинок.
Понятно сразу, видит Бог,
По комнатушке захламлённой,
Хоть для него она – чертог,
В котором может он творить
Свои полотна, суп варить
И кофе, и стирать одежду,
Под потолком её сушить.
Ведро помоев у дверей,
В коробке мусор, он скорей
Находится здесь очень долго,
Не день, не два, а много дней.
Нет гаража, а потому
Он держит мотоцикл в дому,
О том, как время экономит,
Ему понятно одному.
Хотя дырявые носки,
Не умирает он с тоски,
Со временем другие купит,
Ведёт себя он по-мужски.
И привлекает также взор
Стол, где бутылки, монитор,
А на полу лежат газеты
И также небольшой ковёр,
Где столик с красками стоит,
Имеет захламлённый вид.
Не видно в комнате кровати.
Он, вероятно, в кресле спит.
Но есть гладильная доска.
Утюг я не видал пока,
Берёт сомнение, что гладит
Одежду он. Наверняка,
Она холостяку нужна,
И не его совсем вина,
Что я того не понимаю,
Не разбираюсь ни хрена!
Ещё завёл себе котов,
Кормить их молоком готов,
И также рыбу покупает,
А, может, он и рыболов...
Соседки две в окно глядят,
Давно, наверное, стоят,
О том, что надобно взять шефство
Над одиноким, говорят.