Однажды утром понимаешь,
что путь уходит в никуда,
в реке остывшая вода
еще волну свою вздымает,
еще журчит в лесу ручей,
к реке свои несущий воды,
но ты ничей, совсем ничей
на этом празднике природы.
О, одиночества печаль,
такая светлая как чаша
фарфора, что стоит в углу,
клеймо от мастера там - Бремен.
А мир в душе покрыт и темен,
сокрыт от всех и от себя
в нем тайны нет,
лишь пустота,
осенняя там жмется жалость...
Вот все проходит...тра... та та...
Стучит по дереву там дятел,
я листья мну кустов той мяты,
что мне весной несло в окно.
Но почему же так темно?
Но почему так одиноко?
Кто выпил радость столь жестоко,
что в черно белое кино
вдруг превратился каждый день
и проживать его
мне лень...