В глухой каморке, в глубоком полумраке
Гордый режиссёр писал сюжет,
К нему относились как к писаке,
А муза шептала на ухо нежное «я пришла, привет».
Из букв рождались слова,
Заполняя лист бумаги,
Трудилась в полумраке муза и задумчивая голова,
Описывая душевные зигзаги.
История изложения банальная,
Для кого-то и сюжет не вновь,
Но трогает всегда история печальная,
Если всему виной любовь.
В ночи творили они вдвоём,
Изливая сосуд все понемногу,
Каждый пишет о своём,
Описывая свой путь, свою дорогу.
Горела лампа, ломило руки,
Остановится он не мог,
Его творение уже издавало сердца стуки,
И как будто ступило на порог.
Ещё абзац, ещё глава,
И скоро я закончу,
Но каждый раз продолжая дурная голова,
Все ставит не точку, а многоточие…
Любовь рождает мысли,
Позволяет полетать,
Хорошо хватает силы зубы стиснув,
Читателем разные истории поведать.
Писал и день и ночь,
Однажды выбился из сил,
Своё творение он принял как сына, дочь,
О издательстве просил.
Издали книгу, сняли фильм,
Люди полюбили,
То творение что создано было им,
Люди оценили.
Но мы далеко не в кино,
И свой сюжет мы пишем сами,
Ошибки ластиком исправлять нам не дано,
Ответ за поступки всегда за нами.
Не будет исправлений и куча дублей,
Все пишется чистовым явлением,
Который должен быть полюблен и принят в качестве обдумывания и принятия всей серьезности каждого решения.