Мне кажется, что лес внутри меня,
внутри меня шумят его деревья -
я вижу всполох звёздного огня,
там иволга поёт и чистит перья.
Кабан там шумно подрывает дуб,
и жёлудь падает с глухим и точным стуком,
и если что-то сходит с моих губ -
оправдано лесным глубоким звуком.
Грибница там таинственно растёт
подземная, как медленная фраза,
там осенью печально дождь идёт
в стеклянном шаре беличьего глаза.
Там в этот глаз прицелился стрелок,
сдвигая на бок тяжесть патронташа,
и тишина, накопленная впрок,
так оглушительна, как всё молчанье наше.