Иногда моя память - как сон Одиссея
в пещере циклопа,
скользкий путь фарисея
по льду бытия - твой конёк,
если б я не покинул окопа
виртуальной войны сорняков
за престол огуречный,
как рожденный из зуба дракона.
Мой глаз человечий
всё ещё различает следы от укуса.
На деле
мы с тобой не встречались давно.
На пастели
в том музее бумажном -
руками не трогать -
я тобой нарисован как май, но пейзаж.
Плюс автограф -
вырезает конёк свой вираж ледяной.
И художник
на открытую краску
с тревогой кладёт подорожник.