Когда пишем о чем-то чистом
И высоком как небеса,
Нас по разному многие слышат,
Слышат пошлые словеса.
Очень путаны для них звуки,
Им что "до" или "си" - все равно,
Им не ведомы ритмов стуки,
И октавы для них - все одно.
Что-же мы, как ни в чем не бывало,
Снизхождаем им "бла" опять,
Их неловкость нелепо прощаем,
В ожидании чести ваять?
18 сентября 2023