Смотрю на осень:
Холст так безупречен!
Порой его слезой смывает дождь.
По телу холодком скользнула дрожь,
А в старом амплуа согреться нечем.
Бездомная душа вновь пьет из лужи.
Ведь мудрость открывается наощупь.
Из недосказанности, чем садил я рощу,
Плодами упадут одни беруши.
И вроде жизнь так правильно красива...
Но взгляд от мира чувствует усталость.
И это мне уже не показалось,
Заламывая руку рецидива.
А неизбежность заново начнётся.
Защиплет солью кончик языка...
Всё чаще опасаясь сквозняка,
Мне потеплее кутаться придётся.
Я не нашу одежду "от кутюр".
Не потому, что дорого-красиво.
Меня в других это всегда бесило,
Как у мужчин на пальцах - маникюр.
Возможно от гламура я отстал.
А может быть я им не заразился?
Нет, и на слово "стыд" не обозлился.
Я не пущу его на пьедестал.