Мне не нужны посредники,
простите
И с проповедью мимо проходите
Я многословна? Да, увы, бываю
Но только перед ним я отвечаю
За всё отвечу. Он поймет. И скажет,
что кое-что ему по нраву даже
Открытость, искренность не грех и не порок
Я напишу хоть сто, хоть пару строк,
оно — моё. Зачем-то нужно мне
А вы вольны читать их или не
Бог с вами, проходите дальше. Ок?
А я — останусь. Между этих строк.
***
Мне говорят: молись. Молитвой надо
А я бы рада — не умею. Ада
мне не видать и рая, впрочем, тоже
Мы, графоманы, только в рифму можем
А вот поэт … он молится стихами
Ну все, себя сдала я с потрохами,
призналась — не поэт. И всё же, всё же,
надеюсь — и меня простит мой Боже