Осень совсем не весна, а сентябрь,
Дождь же хлестал в нем, как в майский денек,
Гром грохотал, и с ним молния, к ряду,
Словно за карточный стол сел игрок.
Струй дождевых водопад, бесконечность,
На удивленье погоды кураж,
Что же с ней было? То ль удаль, беспечность,
В осень… и с громом… как на абордаж.
Всплесками молнии с троп майских сбилась,
Свет отключился, как выстрел в мишень,
И все во тьму в один миг погрузилось,
Город кругов ночных вычертил тень.
Вот удивленье, такая досада,
Как наважденье, стихия, пассаж,
Что за погода? И к нам без доклада…
Пасмурных дней выдает свой коллаж.
Улицы разом померкли без света,
И фонарей приуныли ряды,
В окнах погасших лишь отблеск кометы,
Вспышками молния в струях воды.
Дождь, в ночь резвящийся, вновь постучался,
Ритм не сбивая, баюкал собой,
Что-то рассказывал, где сокрушался,
Под всплески молнии, звук громовой.
Вскоре закончилась тема скандала,
В окнах зажегся свет, время спустя,
Молния ж действо свое продолжала,
Вспышек всех буйство игрою сочтя.