Уверена была, что ты скучал.
Наивная! А если проще - дура!
Болею не простудой - жжёт печаль,
Но от неё не создана микстура!
Лечить - неделя, не лечить - семь дней,
И грипп пройдёт - про это знают люди,
Но вот печаль становится острей,
Хотя полгода, как разлуке будет.
Растаяла мечта мне быть с тобой,
И жжение печали всё сильнее -
Хроническою стала эта боль,
Но нет врача, кто справился бы с нею.