Дети выросли, - умчались,
С накатившею волной.
Пути, как-то, не совпали
С породившей их, страной.
Они ищут в забугорьях,
Некий рай, - его там нет.
Поджидают только "грабли",
Целый "розовый" букет.
Пусть бегут, - стяжают опыт,
И, уже, на склоне лет,
Грусть запустит стрелу в сердце,
Не тот был вытащен билет.