Во мне живёт тоскующий Пьеро.
На мир взирает он унылым взглядом,
И болью, тянущей под левое ребро,
Любого наградит, кто будет рядом.
Потупив голову, ссутулив спину, он
Вздыхает и грустит, хандрит и киснет.
И грезит наяву свой дивный сон,
Ступая неуверенно по жизни.
Шагает он в привычной колее,
Извечно преисполненный сомнений.
И, ковыряясь в собственном белье,
Болезненно страшится изменений.
До изможденья душу истерзав,
Он лишь в стихах находит утешенье
И, проклиная свой нелегкий нрав,
Сбегает он в блаженное забвенье.