Я стрелял стихами раненых,
Я стрелял стихами в поэтов.
Мне казалось, а что там странного.
Оказалось, все лишь поэтому.
Потому что неволят меченых,
Да они и сами рады тому:
Что их в печь, и в горло углей им,
Потому что сдались фатуму.
Когда я стрелял в коленья,
Рассыпались они в неизбежности;
Это только лишь мое мнение-
Отверженье любовной нежности.
Но по сути к ним тяга,
А внутри этому все претит;
Будто бы любовные стяги,
И души немощный трепет.
Ощущая невольность эту,
Дорогою проторенною;
А стоит ли быть поэтом мне,
Или рифмою покоренною?