В который раз, в сентябрь который
Прогонишь мглу и заберёшь
Пурпурно-золотой ладонью
Зари сверкающую брошь.
Через струну гитар паучьих,
Через хорЫ последних птиц,
Глубинной сини не наскучив
Владеешь росами ресниц.
Себе ль в усладу, городам ли,
Народам деревень ли, сёл
Настойчиво и без бравады
За званный приглашаешь стол.
И пир идёт душевных странствий,
И льются вина алых грёз,
И так легка печаль мытарства
Плакучих в золоте берез.
Не тяготит ни день, ни вечер
С приходом тёплых бабьих дней.
Кружится бесшабашный ветер,
Танцует лист среди людей.
И придорожье в лисьих шубах
С прошивкой пыльной серебра
Не раздражается на грубый
Железный рокот по утрам.
Ярчайший путь, но век короткий
У лета бабьего. Не зря
Плывёт оно царицей в лодке,
Что тонет в сумраке дождя.