В самом начале осеннего гона
в первой, несмелой ещё, позолоте
кажется роща картиной, иконой,
ликом в зари золочёном киоте.
Там, на прозрачной озёрные купели
звезды кувшинок сквозь сумрак тенистый.
И до сих пор соловьиные трели
ночь украшают заливистым свистом.
В ветре качается бархат рогоза,
и кучевых облаков силуэты
встрёпаны ветром.
Так поздние грозы
дальним раскатом прощаются с летом