Лето выпило криницы
Залпом, будто квас из жбана,
С клёнов падают страницы
Многоликого романа.
Пролетают словно птицы
Недосказанные слоги
И ложатся те страницы
Жёлтой сканью по дороге.
Надо бы, наверно, медной,
Но, ведь, кто-то скажет, - штампы,
А берёзы пред обедней
Воздувают свечи – лампы.
Происходит величанье
По своим канонам строгим,
Многоликому созданью
Осень станет эпилогом.
И что было - не напрасно,
Мы проснёмся, ахнем только –
Всё бело;, чисто; и ясно,
И распашисто, и звонко…
20.09.023.