К чувствам чужим прикасаются пальцы,
Словно считают собой узелки.
Бродят задумчиво чувства - скитальцы,
Им остановка совсем не с руки.
Сколько зацепин и сколько зарубин
Чувства чужие несут на себе.
Кто-то под током, совсем неприступен,
Кто-то доверчив к другим и к судьбе.
Есть безразмерные добрые чувства,
Их изобилием льётся поток.
Есть безалаберность и безрассудство,
Весело с ними, но смысл неглубок.
Чувства порой прорываются словом,
Где-то открыто, а в ком-то тайком.
Есть и такие, что снова и снова
Манят собой, так уютен их дом.
Ну а в стихах - чувства в каждом, похоже.
Разнообразны, по пальцам не счесть.
Есть как родные, средь прочих прохожих.
Славно одно, что они все-же есть.
* * *