ПОЭЗИЯ
Поэзия не нужна мне, чтобы дышать
или любить, прикусывать губы, растворяясь целиком
в городе, боли, крике, убийствах. Поэзия
мне совсем не нужна, но она
хватает меня за горло своим бумажным кулаком,
покрытым запекшейся кровью афоризмов, серые глаза
постулатов то закрываются, то открываются вновь, заглушая
вопли демонстрантов из-за баррикады, стремящейся
ввысь, образуя в себе небольшие убежища для переселенцев.
О, нет, поэзия смотрит на меня как испуганный
зверёк, чуть хлопнешь дверью, и рассыпется в прах
эта реальность, скромной лирической студии, что
продолжает себе полемику о лучших временах. Поэзия,
застиранное гостиничное полотенце, что
переходит из рук в руки и пахнет
все тем же серым мылом. Но… как же хорошо
держаться подальше от смерти, которая тренирует
длинные дистанции в Мэдисон Сквер Гарден, и
верить в то, что подобная метафора обеспечит тебе
заслуженное бессмертие.
ЮЛИАН КОРНХАУЗЕР
Перевод Дениса Говзича
Художник Андрей Шустов
ДАЛЕЕ
Юлиан Корнхаузер - Было но прошло
http://stihi.ru/2022/09/20/3811